Guadalajara, Jal. Mx., // //
Yo viví la catástrofe de Barcelona
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Roberto Magallón, periodista tapatio que desde del 2012 vive en Barcelona, en donde es cronista deportivo, relata la desagradable vivencia que le tocó, ya que trabaja a unos pasos del lugar de la tragedia. Orgullosamente les compartimos que formó parte de Axópolis.com, como colaborador, al inicio de su fundación.
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Yo viví la catástrofe de Barcelona

Hola, viejo, sorry por responder hasta ahora, estuve todo el día cubriendo el atentado para la radio, ahora son casi las 4am y voy a dormir porque mañana seguirá esto. Estoy bien, gracias por preguntar. Yo trabajo a media cuadra del inicio de las ramblas, casi a la altura de Plaça Catalunya; hago un programa deportivo de 4 a 7pm. Fue cerca de las 4:45pm, mientras hablábamos del partido del día anterior, cuando comenzamos a escuchar ambulancias, el director de la radio intervino y nos avisó del atentado que, 2 minutos antes, acababa de ocurrir. Una furgoneta blanca había intervenido en las Ramblas, atropellando personas.

 

Me levanté, cogí mi grabadora de audio, bolígrafo y libreta, y salí de cabina rumbo a la calle para cubrir la noticia. Fue automático. Dos líneas de investigación, o era un ataque terrorista o era algún loco harto de los turistas, justo a unos días de las manifestaciones contra éstos en las playas de la Barceloneta.

 

Ya en la calle, enlacé con cabina y entré de nuevo a programa desde las ramblas, habían pasado 5 minutos desde el atentado, había pánico, gente gritando, corriendo con desesperación, policías impotentes tratando de entender la situación y guardar la seguridad de las personas. Yo era el primer reportero en la zona buscando respuestas a una interrogante que ni los guardianes de la seguridad podían responder.

 

Estuve apenas, y con suerte, unos 30 segundos a un par de metros de la fuente de las canaletas (emblemático sitio donde el Barça festeja sus triunfos) y donde había comenzado la tragedia, sólo vi desgracia, gente desorientada, policías evacuando la zona que acordonaban para formar el caótico perímetro.

 

Al par de minutos llegó un fotoperiodista, Lluis, con más carretera que yo, y se metió ignorando a los Mossos d’Esquadra. Regresó cerca de 1 minuto después: “2 muertos, tío, han cerrado los negocios y parece que hay un sujeto armado dentro de un restaurante”. Era ‘La Luna de Estambul’, acera derecha desde Plaça Catalunya.

 

Mientras yo informaba los presuntos por antena, la gente cotilleaba, nadie sabía nada. La policía abría el perímetro “¡Soy periodista!”, exclamaba y seguía a labor. 6 minutos después, confirmábamos al aire el suceso como un atentado terrorista.

 

El perímetro llegó a una calle, sobre Pelai, la policía seguía evacuando, Plaça Catalunya comenzaba a desolarse, las ambulancias lloraban, tanto como Barcelona mientras se percataba por medio de nosotros los medios cómo iba incrementándose el número de muertos y heridos.

 

Al final del perímetro, la Guardia Urbana nos dio sitio a la prensa. Ya 17 minutos después de la tragedia. Un triángulo acordonado justo fuera del Starbucks del centro comercial El Triangle, curiosamente. Se evacuaba más y más gente, entre ellos Víctor, un hombre que había aparcado su moto para ir a recoger a su hija que trabaja (eso espero) en un restaurante de la zona, la policía le decía que se fuera, no podían decir nada, el hombre gritaba, me dio la entrevista: “mi hija está atrapada, no sé nada de ella”.

 

MINUTO DE SILENCIO PLAZA CATALUNYA FOTOGRAFIA DE ALBERT BETRAN

 

En esos momentos, todo, como es siempre en los casos herméticos y recientes a los que los periodistas tenemos que acudir, eran supuestos, rumores que nos pasábamos entre reporteros para, entre todos, ir dándole narrativa a la noticia.

 

Eran las 17:34hrs, el ir y venir de coches ambulancia y policía, no paraba. Aparecía un helicóptero en las alturas, peinaba la zona “dicen que uno de los sospechosos huyó a una azotea”, me dijo un corresponsal marroquí. Después nos enteramos que los terroristas habían huido. Eran dos.

 

Un guardia me soltó la información de dos posibles atentados más pues, eran 3 furgonetas las señaladas por Inteligencia, que se presumía iban a ser utilizadas ese día.

 

Fue entonces, casi a las 18 hrs que, mientras trataba de escabullirme para enterarme de más, pues el silencio por parte de las autoridades era, como la situación, de miedo, que salió a mi encuentro un policía encubierto que me empujó con fuerza hacia la salida del perímetro. Regresaba al triángulo de los periodistas. Me encontré con Natalia, de un diario catalán, y a la que le presté mi bolígrafo, ese que me había dado un viejo amor. Natalia entrevistaba a Paulo, turista brasileño y testigo que se encontraba en la zona justo al momento del ataque: ‘la furgoneta comenzó a atropellar turistas, yo corrí y cerré los ojos, al levantarme miré 4 personas en el piso’.

 

Nos mostró fotos y un vídeo, era de no creerse, no en Barcelona, aunque fuese predecible, más aún cuando los Mossos habían mantenido la alerta durante casi un año, y más aún; valga la redundancia, cuando la capital catalana es de las ciudades más turísticas y abiertas con la migración, del mundo.

 

Entonces ya sabíamos que eran cerca de 60 heridos y 13 fallecidos.

 

Salí de nuevo de la zona y entrevisté a otro testigo, Vicente, un templado anciano con la cabeza ensangrentada por la parte de atrás, arriba de la nuca, había caído al suelo durante la estampida que huía despavorida de la furgoneta blanca con matrícula de la provincia de Girona. “Sólo comencé a correr, pero por mi edad terminé cayéndome. Veníamos a pasear, a tomar un helado. No me lo esperaba”. Todo ello mientras hacía la cobertura de los hechos al aire en el radio, acompañado de mis compañeros en cabina.

 

Diez minutos después la policía comenzó a pedirnos a los medios llevar chaleco de prensa, o bien, la acreditación. Busqué en mis bolsillos. No la llevaba. Y no llevaba tampoco llaves, ni el DNI español, ni la IFE mexicana. Nada me identificaba. Un policía encubierto de un metro y noventa y pico de estatura, con un tatuaje de un pitbull en el brazo me sacó de la zona de prensa, de una manera innecesariamente agresiva. También lo hizo con 4 compañeros más freelancers.

 

Decidí intentar infiltrarme. Misión imposible. El perímetro se agrandó llegando a la zona de Plaça Universitat, misma que en 10 minutos sería también evacuada. A la altura de Balmes y convirtiendo a la radio una isla imposible de llegar (estaba en medio de todo). Mientras yo seguía intentando enterarme de más, estaba al aire y debía sacar la noticia.

 

Por cierto, mi móvil se puso en modo avión 4 veces sin avisar, cortando la comunicación con la radio y borrando todos mis mensajes de whatsapp. Un policía me dijo que habían cortado la señal en zonas determinadas.

 

Fue entonces que, mientras todos asimilábamos lo ocurrido, logré escabullirme por el barrio del Raval hasta llegar a Carrer de Tallers, donde conseguí llegar hasta el cordón que separaba a los policías de los curiosos –y los periodistas evacuados, como yo-, pregunté al policía “oficial, yo trabajo en ese edificio, debo ir, no tengo mi acreditación”, ‘dame un segundo y te escolto’, no sucedió, y no ocurrió básicamente porque, mientras esperaba, comencé a escuchar una avalancha de gritos y, mirando detrás mío, vi que venía un tsunami de personas a toda velocidad girando la calle, no sabía si ir en sentido a ellos para saber la razón del horror y cubrir la noticia o protegerme. Y no entiendo cómo el instinto me introdujo dentro de un restaurante de lujo donde desde la puerta animaba a los turistas que corrían por sus vidas a entrar.

 

Fueron 10 minutos dentro del local, el gerente había cerrado las cortinas. Me recriminé a mí mismo el no haberme quedado a ver cuál había sido la razón de la, segunda, estampida. Como sea, he de confesar que nunca en mi vida había sentido tal miedo.

 

El programa de radio seguía y yo informando con testimonios. Al salir del restaurante, pregunté a un guardia urbano, ni él sabía qué había sucedido, también habían corrido –curioso-. Entreviste a varios turistas, canadienses, estadounidenses y alemanes, todos dijeron lo mismo “No sé qué fue, corrimos porque vimos a otros correr”.

 

Se cayó la señal, estaba incomunicado con la radio. Decidí ir al baño. Todo cerrado menos un bar chino y un Pub irlandés. En el primero, la camarera me impidió entrar al baño “o compras donut o no lavabo”, en el segundo entré a otro plano dimensional. El pub tenía el rugby en una pantalla y en otra las noticias de la BBC sobre el atentado, pude utilizar el servicio y me despedí con un “thanks mate”.

 

Regresó la señal y continuamos con el programa. No podía comunicarme con mi madre. Eran casi las 8 de la noche y pude conseguir más información gracias a la ayuda de los policías. Un mosso había sido atropellado sobre avenida Diagonal. Uno de los sospechosos abatido en Sant Just Desvern. El otro, el que había conducido la furgoneta, prófugo.

 

Después de mucho insistir, un policía me permitió entrar en el perímetro para dirigirme a la radio. Ingresé la clave en la puerta del edificio ubicado sobre calle Pelai y subí a la oficina. El ambiente era agitado, como toda redacción; sin embargo, también se respiraba tristeza –normal- pero una tristeza doble, no sólo del barcelonés común y currante, sino del barcelonés musulmán; y es que yo trabajo en una radio árabe y, en los momentos que corren en el mundo, donde la xenofobia es el pan nuestro de cada día y la intolerancia a la inmigración, aunado a la ignorancia cultural y religiosa, esto no ayudaba en nada a la integración solidaria de ésta minoría con casi 4 millones de musulmanes en España.

 

La jornada radial, ahora en cabina, se prolongó hasta las 2 y 39 de la mañana, no asistí a la rueda de prensa del Major de los Mossos d’Esquadra, Josep Lluis Trapero, ni del Presidente del Gobierno, Mariano Rajoy porque ya estaba ahí otro compañero, aunque he de confesar que me hubiese gustado, la vidilla del reportero me pone, y me pone mucho.

 

Era prácticamente imposible entrar y salir de la zona. Cenamos pizza, comprada bastante lejos del lugar pues los comercios de la zona habían sido cerrados, en una pausa que hicimos de programa y cerramos la jornada escuchando radioescuchas que habían cancelado sus vacaciones a Marruecos, Túnez, Argelia, por el amor y solidaridad que sienten por la tierra que los acogió, España.

 

Cerramos con ese mensaje, seguir con la vida con la única bandera de la normalidad y la solidaridad, en plena lucha, como dijo Messi “No nos vamos a rendir”, por conseguir políticas reales que fortalezcan la integración de las minorías, pero sobretodo, por lo menos desde mi “aswat” (voz en árabe), el mensaje a la solidaridad de nuestro occidente hacia los musulmanes que son tratados mal por culpa de unos cuántos locos que mal interpretan las escrituras islámicas y crean de las mezquitas un negocio (saludos a parte de la Iglesia Católica); una invitación al saber de lo que conforma al otro, su cultura, sus creencias, sus costumbres y no la tergiversación de éstos gracias al perezoso media que nos crea, una tergiversación que se refleja como en un espejo a ese mismo musulmán que malinterpreta la yihad, esa yihad mal interpretada por los medios, llamar yihad a algo que no lo es, en lugar de llamarlo simplemente lo que es: terrorismo.

 

Y esto con lo que cierro no es propaganda religiosa, pues no soy musulmán, esto con lo que cierro sólo es algo que digo como un hombre que siente empatía y fraternidad con otros, igual de diferentes que yo, seres humanos más.

 

Roberto Magallón es periodista y cronista deportivo mexicano radicado en Barcelona desde 2012. Pueden encontrarlo en Twitter como Rockb3rto.


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